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        一百年前，凉城。

        第四十三天。

        投石机把城墙砸出了十几个缺口，最大的那个，能并行走进去两匹马。萧国兵卒用沙袋和木桩勉强堵着，可每天天亮，总会有新的口子被砸开。城里箭矢快用完了，滚木礌石见了底，粮仓早已告罄，连城头的旗帜，都被石弹炸得褴褛不堪。士气，日渐消沉。

        远征站在城楼上，手按着腰间剑柄，望着城外承元军营的方向。那里营火连成一片，从东边铺到西边，浩浩荡荡，像条红色的火龙。

        探子刚刚回报——承元的增援部队已经在路上，三天之内必到。

        到时候，凉城必破。

        “撤吧。”身后传来第一刀沙哑的声音。

        他虽目盲，听觉却比寻常人灵敏数倍。单膝跪地，伸手触地，地面微微震颤，激起细小沙石。他能听出城外军营里战马嘶鸣的节奏，能听见更远处官道上如雨点般的马蹄声，浩浩荡荡，少说上万。

        远征没立刻答话。她低头看着城内街巷——挤满了还没来得及撤走的百姓。老人拄着拐杖在人潮里慢慢挪，妇人抱着孩子缩在墙角哭，小贩的摊子翻倒在地，菜叶和果子滚了一地，被踩成了泥。

        凉城原本十万百姓，前前后后撤走了大半，可还有将近一万人挤在城里，等着最后一趟撤离。

        “再守一天。”她说，声音很稳，“百姓还没撤完。”

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